11 novembre 2025

Je me suis souvenu des onze novembre de mon enfance ce matin.

La cérémonie au cimetière de Navarre, avait bien plus belle allure que celle, autour du monument aux morts du bourg, où nous mêlions nos voix d'enfants pour chanter la marseillaise.

C'est peut-être d'ailleurs l'interprétation magistrale de son second couplet par un choeur d'élèves de l'Immaculée qui m'a projeté , pour un instant, au temps où quelques gueules cassées se tenaient encore devant le monument et saluaient les morts, le regard vide mais humide.

Puis j'ai songé à ces soixante-deux poilus, inhumés au cimetière de l'hôpital de Navarre, écrasés de blessures invisibles en plus de celles qui rongeaient leur chair. Ce sont eux, dont j'avais appris l'existence, qui m'avaient inspiré une brève nouvelle publiée sur short-édition: Obusite

On parle peu de ces blessures là. On les avait oubliés ces morts là, dans le cimetière des indigents, au cimetière des "fous".

C'est justice de les avoir réunis aujourd'hui. Justice de venir quelquefois fleurir la plaque déposée sur leur sépulture.

Bien que nul n'y songeait en la décidant, la destruction du vieux cimetière aura eu au moins cette conséquence là.